A vida em diapositivos!

Já ouviram aquelas estórias em que a pessoa antes de morrer, vê a sua vida como um filme? Eu sempre duvidei disso, até ter ter morrido.

Eu morri no dia 6 de Janeiro de 2000.

7 dias antes, tinha-me despistado com o meu carro e por isso nessa noite não conduzi. Eu e um amigo meu. Um desgraçado a quem a vida lhe correu mal e hoje para sobreviver, faz parte do elenco dos Morangos com Açúcar. Tivemos um acidente a 170 Km. Há qualquer coisa nos carros potentes, que nos faz não reparar quando a velocidade é demais, pois o carro não se ouve, não vibra e às 06:30 com a estrada vazia não se nota mesmo. Chegámos a uma curva fácil mas devido àquele óleo na estrada que é uma combinação de orvalho matinal com aquele pó libertado pelos pinheiros, o carro derrapa, travessando-se na estrada, centésimos de segundos depois, o carro ganha tracção, mas já estava atravessado, seguindo àquela velocidade em direcção a uma parede de pedra. Não era uma parede que o carro pudesse partir, era uma daquelas paredes para impedir o deslize de terras.

No segundo em que o carro ganha tracção, vejo a parede, 4 metros à minha frente. Foi num momento, no momento exacto que o carro embate e ainda não sentimos que ele bateu, mas já não há luz. Foi nesse momento que me deu o flash, vi a minha vida. Tudo se passou como um show de Slides (ou diapositivos), milhares de fotos, organizadas por ordem cronológica das nossas memórias desde que nasci até àquele momento. Tudo se passa numa fracção de segundos que parecem minutos. Não dá tempo de apreciar todas essas fotos, mas lembro-me de algumas que me ficaram gravadas. Todas essas imagens e nem um som. Lembro-me do meu pensamento quando vi a parede, antes de ter tido esse "flash back" e lembro-me de o ter pensado em voz alta, "já fui". Nem mais nem menos palavras. No momento que poderia ter morrido, cometi um erro gramatical, colocando na mesma frase "já" de agora, presente, seguido de "fui", verbo ser, passado.

Está provado um gajo quando morre, só diz merda.

Após aquela curva, havia uma grande e acentuada descida, a qual descemos com o carro à cambalhota, aqui sim, sei que durou minutos, porque durou mesmo. No entanto lembro-me de ter tido um outro pensamento, que foi "ainda não morri". A cada cambalhota que o carro dava, a cada chama causado pela chapa do carro em contacto com o asfalto, eu sentia-me vivo. No entanto o flash back, fez-me aceitar aquele momento como o fim, não consigo explicar o porquê, mas estava calmo e só esperava que o carro batesse contra uma árvore para eu ir ver essa merda da vida depois da morte.

O carro pára e dei por mim vivo.

O homem do reboque, já nós estávamos em casa a dormir, resolve depois de carregar o carro, parar num café. Ou seja, às 08:00 da manhã de uma sexta-feira quando toda a cidade está acordada,, ele pára o reboque na principal Avenida, a 300 metros de minha casa e a 500m de casa do meu amigo. O carro destruído no topo do camião. Um carro que quer pela marca, cor e principalmente pela raridade do modelo, toda a gente o conhece, pois era do pai desse meu amigo, proprietário do supermercado AO LADO do café onde o homem resolver tomar o pequeno almoço.

Ora bem, toda a gente sabe de quem é o carro. Homem conta à mulher, mulher conta ao homem, ambos contam aos filhos e todos os filhos sabiam que eu e o meu amigo andávamos em festa, por ser o nosso primeiro dia como civis, após termos saído do exército. Começam as estórias. E como sabemos, quem conta um conto, acrescenta um ponto.

Fui tomar banho e cortei as pontas dos dedos nos 5 Kg de vidros que tinha no cabelo. Fui comer e vesti-me e às 15h, fui ao bar onde tinha combinado com o meu amigo. Ao chegar ao bar vejo-o ao longe e vou ao seu encontro. Entrámos no bar e faz-se silêncio, cumprimentamos toda a gente com um aceno de mão e um olá, pedimos dois cafés e vamos para uma mesa.

Ele: E então, dói-te alguma coisa?

Eu: Cortei os dedos hoje a lavar o cabelo e estou aqui queimado. (mostrando uma minúscula queimadura na orelha) E tu?

Ele: Só tenho uma nódoa negra. (fechando o olho e mostrando-me um ponto negro com 2 milímetros de diâmetro)

Chegam os cafés e a menina que os trás, pergunta, "está tudo bem?". Pergunta estranha. Começámos a reparar nas pessoas a conversar olhando para nós. Até que começámos a interrogar a miúda que ali trabalhava, ao que ela responde, "anda a correr a notícia que vocês morreram".

Foi nesse momento, que percebemos que morremos, mas como estávamos ali, só havia uma explicação, éramos imortais! Já viram a série na TV "The Highlander", de acordo com a série, para nos tornarmos imortais temos de morrer uma morte trágica.

Esse foi o dia em que eu e o meu amigo morremos. Fomos mortos por toda a gente que nos conhece. As pessoas pronunciavam os nossos nomes, como se sentissem a nossa perda. A hipocrisia típica de quem acha que é socialmente correcto, fingir que se sente dor.

Nessa altura, tanto eu como o meu amigo, tínhamos bandas música (toda a gente a certa altura teve ou pensou em ter uma, em particular na minha zona do país) e ambas as bandas passaram a tocar um cover obrigatório em honra da nossa imortalidade, que era o tema "Alive" dos Pearl Jam.

Enquanto em menos de 12 horas a notícia da nossa morte tinha atingido toda a cidade e um raio de 3 km fora dela. Havia pessoas, estúpidas o suficiente para me ligarem para o telemóvel, devia ser para me perguntar se estou morto, "estou, claro que estou!". O incrível é que foram precisos mais de 2 meses, para repor a verdade. Quando há más notícias as pessoas telefonam umas às, outras, a notícia voa. Quando se trata de dar boas notícias, já ninguém liga, não tem piada, gastar dinheiro para dar boas notícias, não tem piada falar num café, sobre quem não morreu não é assunto de conversa. A malta quer é mortes, acidentes, tragédias, isso é que são assuntos. Se há um acidente, mas não há mortes, matam-se pessoas verbalmente. O importante é haver assunto para acompanhar o café.

Esta minha experiência de "flash back", foi-me confirmada pelo Lésbico que teve um acidente este fim-se-semana. Ele passou por uma experiência idêntica, no momento do primeiro embate. Enquanto eu revi a minha a vida até àquele momento, tendo voltado à realidade a partir daí. Ele teve um flash back regressivo, ou seja desde aquele momento até à sua mais antiga memória de infância.

O especialista do hospital que acompanha o Lés, disse-me que não há explicação para esse fenómeno, mas regra geral quem tem o flash back do meu tipo, mantém-se consciente. Quem tem um flash back regressivo, perde a consciência.

Por isso, acreditem nessa estória de ver a nossa vida como um filme. Eu sempre duvidei daquilo que vi naquele dia. Hoje sei que não estou louco. A nossa vida é nos mostrada, como um show de diapositivos, foto a foto, sem cheiros, sem som, sem sentimentos, apenas imagens.

Essa é uma experiências que pode ser útil, se for bem aproveitada. Passamos a viver com mais intensidade, pois já vimos como é fácil partir. De um momento para o outro tudo pode acabar, mas estas experiências, mostram-nos, que não é assim tão assustador, estamos calmos naqueles momentos, aceitamos tudo o que vem a seguir. Até àquele momento nunca tive medo da morte. Ninguém tem medo da morte, as pessoas têm é medo de morrer, do momento em que tido acaba. Um momento rápido, como o desligar um interruptor.