Um passo mais próximo do...

Fim.
Está escuro. Vazio. Isto é-me familiar, mais uma vez e uma vez demais. Chega. Não mais. Isto tem de acabar. Precisa de um fim. O fim.

Palavras sentidas tornam-se palavras perdidas. Sentimentos imaginados depressa apagados. Mentiras que sentimos como verdades. Depressa se tornam num espectáculo de variedades.
Fantochadas que foram honestas, até serem turvadas por uma realidade estúpida que odeio mas não posso controlar. Não fingimos palavras mas fingimos os sentimentos que elas nos causam. Ninguém morre de amor por ninguém, mas o amor em si morre lentamente ou em segundos, matando.

Um sonho. Um olhar. Uma desilusão.

Dizemos o que sentimos. Insinuamos o que queremos, numa atitude egocentrista de nos vermos como especiais, em que os nossos sentimentos são os mais importantes e o alvo é só isso, um alvo que se no final do jogo não ficar muito destruído, podemos guardar. Caso contrário fica lá, onde o matámos. Ele tem de morrer, pois o direito à vida, são palavras escritas num papel, que não é mais de que a desculpa de uma sociedade irresponsável, composta por idiotas que resolvem impor a vida. Toma, desenrasca-te!

Chega de hipocrisia de egoísmo, egocentrismo. Chega de fingimentos, ilusões e constrangimentos. Chega de palavras que perdem o seu valor num segundo, quando as ilusões por elas criadas caem por terra enquanto o céu se abate sobre nós, tudo por abrir-mos os olhos, por um segundo e vermos o que não queremos ver. Um olhar. Um segundo e tudo perde a beleza que idealizámos. Foi bonito, agora é feio. A irritante realidade que odeio.

Por momentos andamos nas nuvens, com o pensamento longe, estamos felizes. Falamos em rimas, sonhamos. Desenhamos futuros utópicos. Brincamos com as ilusões. Um Engano. Desculpa. Enganei-me depois de te ter enganado. Corrijo o erro. Adeus.
Estamos desiludidos e magoamos. Tempo perdido que não volta. Tempo que não tentamos reparar. Sentimentos que não tentamos reciclar, transformar numa outra coisa qualquer, menos má que o nada. Que o vazio.
Mas o que importa? Muito. Mas para mim, já não importa nada. Não gosto de magoar mas não me rouba o sorrir. Não gosto de ser magoado mas não me afecta o sentir.

A caneta é mais forte que a espada, mas só quando a espada é mal usada. Pego numa. Aço frio, forte e afiado, desfiro um golpe em mim estou acabado. Olho para baixo, pelo prazer de me ver morrer e deixo o meu corpo começando a viver.
Amor? Qual amor? Este texto não fala de amor, fala de pensamentos, ideias, opiniões, silêncios, espaços, parágrafos, histórias... enfim, fala de palavras e as palavras também riem, choram, também acabam.

As palavras também morrem.

Não sou poeta nem o quero parecer, sou alguém que escreve e da escrita retira prazer. Um prazer pessoal que um dia quis partilhar, mas que de dia para dia mais penso em guardar. Dei-vos palavras e palavras recebi, mas já não vejo sentido em andar por aqui.

A terrível mania das mensagens escondidas, palavras sentidas no meio de palavras fingidas, tudo com o intuito da verdade esconder, de vos fazer ler os espaços e talvez entender.

Um passo mais próximo do fim é um passo, só um passo nada mais do que isso. O fim, esse poderá estar ao virar da esquina, ou na próxima esquina ou ainda na outra. Não sabemos e até é melhor não saber, mas quando o encontrarmos, saberemos com toda a certeza reconhece-lo. A questão é, se o vamos aceitar.