A verdade da mentira

Como sou um gajo que gosta de contrariar, vou responder a um desafio. É verdade! Sabem que não o faço regularmente por achar que quebra o ritmo do blogue e por a maioria deles não fazer grande sentido, mas achei este giro e como é fim-de-semana e poucos são os que visitam blogues, é de aproveitar.

Das minhas 9 afirmações seguintes, 3 são mentira. Quais?

1- Certa noite fugi à polícia.
2- Já tive uma experiência sexual com uma mulher 14 anos mais velha.
3- Apanhei uma bebedeira aos 3 anos.
4- Levei um estalo de uma mulher.
5- Eu já roubei uma namorada a um amigo.
6- Morei já em 5 países.
7- Beijei já um transsexual.
8- Já estive numa guerra daquelas com tiros e tudo.
9- Já roubei num supermercado.

O vencedor ou vencedores poderiam ganhar o direito de fazer este desafio, mas acho que já toda a gente o fez. Por isso o prémio será, um fim-de-semana num hotel 5 estrelas à vossa escolha e por vossa conta.

A idade dos Porquês XIX

Em algumas línguas das quais destaco o Inglês, chamam ao padrinho de casamento "The best man", que significa: "O melhor homem".

Ora, se o melhor homem é o padrinho, porque raio a noiva casa com outro?

Vestida para sofrer

Hoje, bem como nos últimos dias, reparei que a maioria dos bloguers anda a falar nos Óscars da Academia e pensei: "Como é que eu poderia ser fashion, sem falar neste facto importante que torna todos os problemas do mundo insignificantes durante pelo menos uma noite?"
Não posso. Mas como posso eu falar de uma coisa que não vi? Não posso. Mas, ainda posso ser fashion e falar do assunto tendo em conta o que li, pois aprendi muito e desaprendi ainda mais.
Aprendi que a definição de bem e mal vestido é muito abrangente. Reparei que os homens não sofrem tantas críticas e gozam da vantagem de a roupa daquela cerimónia, poder ser usada para o ano que vem, enquanto elas podem deitar fogo ao vestido depois desta noite, pois se voltarem a usa-lo, vão ser mal faladas até à exaustão.

Reparei que o vestido da Angelina, foi considerado um dos mais bonitos da noite. Eu próprio fiquei impressionado pela maneira em como desafiava a lei da gravidade.
Reparei como rotularam de sacos de batatas, certos vestidos mais discretos que (deverá ser por coincidência), eram usados por pessoas mais discretas, e na sua maioria sem a capacidade de segurar um vestido com os bicos das mamas.

O que mais me choca é a opinião partilhada por muita gente, de que a Heidi Klum, foi vestida à puta de luxo. Ora, um comentário destes vindo de uma mulher em relação ao vestido de outra, não estará ao nível do comentário do meu post anterior?

Uma uma mulher pode ir a uma festa com um vestido burlesco que não irá abrir as pernas a todos os convidados, tal como uma prostituta profissional, usando o vestido da Angelina, não será menos puta por isso.
Eu não sou perito em moda, mas pelo que sei, um vestido feito para uma mulher não ficará tão bem noutra. Ou seja, é a mulher que faz o vestido e não o vestido que faz a mulher.


Nota: Para efeitos de comparação, aqui ficam as duas fotos:

Vómito

Estava eu hoje a tomar o pequeno almoço com a minha atenção dividida entre o café, uma tosta e um livro, quando ouvi uma frase em Português. Por ser pouco comum ouvir Português naquele local, é algo que quebra sempre a minha concentração por segundos. Hoje quebrou-a totalmente. A certa altura ouvi em voz alta, num Português claro e com a confiança de que ninguém iria entender Português, a seguinte afirmação:

"Olha para aquele pito, e depois não querem ser violadas!"

A minha primeira reacção foi duvidar do que tinha acabado de ouvir. A segunda foi identificar a pessoa que o disse e a visada. O homem, nos seus 45-50 anos, a rapariga nos seus 18-20. Aquele homem tem possivelmente uma filha daquela idade ou mais velha ainda. A rapariga não estava nua, tinha umas calças térmicas que são justas, e ao tirar o casaco, revelou um top térmico, pois deveria andar a fazer jogging.

Na verdade queria acreditar que tinha ouvido mal. No fundo não me enoja que a rapariga tenha excitado o homem, enoja-me a utilização do verbo violar, como se alguma vez pudesse ser o desejo de alguém.
Uma mulher poderia decidir anda nua pela rua, que isso não dá o direito a ninguém de lhe tocar.

Mas em que século estamos?
Será que valeria a pena confrontar o homem? Achei que iria perder o meu tempo...
Hoje perdi mais um pouco de fé na evolução da raça humana!

Lápis azul

Recentemente encontrei em perto de 80% dos blogues que acompanho, críticas ao filme Austrália, tantas mas tantas, que me levaram até hoje a não ver o filme. Encontro regularmente críticas positivas a livros dos quais não gostei e negativas a alguns que gostei. Encontro críticas a políticos e acontecimentos políticos. Encontro críticas desportivas, sociais, musicais. A blogosfera está repleta de críticas tal como o nosso dia-a-dia.

O que eu até hoje desconhecia, pois sou novo na blogosfera só andando por aqui há pouco mais de 5 anos, é que existe uma regra que proíbe as críticas a blogues.
Desculpem-me, o facto de ter violando esta regra, mas eu não recebi a acta dessa reunião.
Acho muito interessante que tenham escrito textos a criticar críticas. Ora, se bem entendi os textos: é errado críticar um blogue, mas a critica à crítica, já não é problema.

Mas afinal, não se pode críticar, ou só certos bloguers não o podem fazer?

"Se não gostas não lês" - Concordo. Mas como pode alguém saber se gosta ou não sem ler?
Muitas vezes, nem é o caso de não gostar, mas sim de não concordar. Mas, a crítica resulta da leitura, aliada à opinião pessoal.

"O mal exige paixão e densidade. A ligeireza que imprimimos ao facere quando nos dá jeito não nos exime de um juízo interior" - O mal, o bem, tudo exige paixão, pois sem paixão não vale a pena falar, escrever, pensar, agir, não vale a pena fazer nada. O juízo interior é durante a reflexão sobre o que se vai escrever, enquanto se escreve, durante a leitura e ajustes ao que se escreveu, não é o facere porque, ou quando nos dá jeito, nem faria sentido se o assim fosse. O "jeito" nem é um factor a equacionar, mas sim uma desculpa anti-crítica.

A crítica é uma liberdade, tal como é uma liberdade a verbalização das nossas opiniões, e uma crítica é válida quando se trata de uma opinião formada após uma análise.
Duas meninas que estão numa esplanada a beber um café, não deveriam criticar a maneira como as que passam estão vestidas, mas podem fazê-lo e fazem-no, porque são livres de expressar a sua opinião. A pessoa criticada não tem de mudar por causa da crítica, mas tem o direito de se sentir insultada. O sentir-se insultada, não significa que foi insultada, por isso não justifica o insulto como resposta.

O insulto tal como a crítica é uma questão de pontos de vista. Opiniões.

Eu considero que tudo está sujeito a uma crítica, pelo facto de estar sujeito a análise. A própria crítica está sujeita a uma crítica e por aí em diante.
Quem não concorda com a crítica como uma liberdade, tem uma mentalidade "lápis azul" em que é pró-censura de terceiros. Mas como é que essas pessoas expressam essa ideia de censura, num estado livre e democrático? Por forma de crítica. É giro! Usam da liberdade crítica para censurar uma crítica, tornado o que escrevem num texto hipócrita, merecedor do slogan:

"Liberdade crítica para mim mas não para ti, porque não concordo contigo!"

Hipocrisia e arrogância no seu estado mais puro, muito ao estilo de, "faz o que eu digo, não faças o que eu faço".

"O maior prazer de um homem inteligente, é armar-se em idiota diante de um idiota que se arma em inteligente". (Confúcio)

Sophie Waller

Esta semana ignorei o diário de Hamburgo pois não tive tempo de o ler, mas hoje, estava um deles a olhar para mim, ciumento de eu estar a ler o mais actual. Peguei-o e li-o. Mesmo ao terminar fiquei chocado com a última noticia, que passo a citar:

"Sophie Waller de 8 anos, partiu um dente a comer doces e isso deu inicio aos acontecimentos que resultaram na sua morte."

Esta menina desenvolveu uma fobia a dentistas, quando anos antes um, lhe cortou acidentalmente a língua. No hospital, ela recusou-se a abrir a boca e os médicos foram obrigados a recorrer à cirurgia. Durante a operação, retiraram-lhe todos os dentes de leite, um total de 7 dentes mais o partido, que segundo o médico era "para evitar futuras cirurgias, pois tinha conhecimento da fobia de Sophie a dentistas".
Quando acordou, Sophie recusou-se a abrir a boca, quer para os médicos quer para os pais. Recebeu alta e foi mandada para casa, tendo vindo a falecer 3 semanas depois.

Os pais acusam os serviços médicos por negligencia. Acusam a psicóloga do hospital que lhes disse que a perda de peso era normal num estado pós cirúrgico. Acusam um médico que receitou bebidas nutritivas, pelo telefone não tendo observado a menina.
O médico pediatra que observou o cadáver, afirmou que ela faleceu devido à falha dos seus rins, resultante de fome e desidratação. Ela perdeu 1/3 do seu peso em 3 semanas.
O hospital recusa-se a comentar, até que "tudo seja esclarecido pelas autoridades". O hospital diz também ter um documento assinado pelos pais, que autorizaram a cirurgia. Os pais, por sua vez, dizem que autorizaram a cirurgia a 1 dente e não a 8 (para me pronunciar, teria de ter acesso ao documento e não tenho).
Os pais acusam o hospital e querem processar o mesmo por negligencia médica. Por não acompanharem a filha em tratamentos pós cirúrgicos. Dizem que diariamente ligavam à psicóloga dizendo que a filha estava mal. Acusam o hospital de não ter voltado a internar, alegado que ela não precisava de internamento. Acusam, médicos, hospital, psicólogo e médico de família. Acusam tudo e todos para fugir à verdade, para fugir à sua culpa.

Houve falhas médicas? Houve, é óbvio que sim! Mas, qual foi a maior falha? A dos pais!
Então a filha não come, não bebe, chupava unicamente melancia e os pais não fazem nada? Um hospital não a aceita de volta e não vão a outro? Acham que o psicólogo não está a fazer um bom trabalho e não mudam? O médico de família não teve tempo para a atender e não foram a outro consultório? Mas o que é isto? Que merda de pais são estes que observam pacientemente uma menina, a sua menina de 8 anos a deixar-se morrer à fome, por ter ficado traumatizada ao ver-se sem dentes.

Filha minha ia comer. Eu iria com ela daqui até à China a pé, para que ela comesse.
Ninguém deve forçar as crianças a comer, elas precisam de menos alimento do que aquele que nós pensamos que precisam. Podem não almoçar hoje, nem lanchar, mas ao jantar estão com uma fome de leões. 1 dia sem comer? OK! 2 dias sem comer? Atenção! A partir de 3 dias sem comer só pais burros, idiotas é que não se mexem. Mas não foram nem 3, nem 4, nem 10 dias. Foram 3 semanas, 21 dias.

De uma forma que não entendo, não aceito e que me revolta de uma maneira incrível:


Esta menina fechou estes lindos olhos, para sempre.

A linguagem do medo

Este livro foi lançado no dia 1 de Janeiro de 1995 e esgotou em tempo record. Foram feitas a segunda terceira e a quarta edição que saiu em 2000 e sempre me foi impossível conseguir um exemplar em Portugal ou mesmo em Inglaterra. Isto deve-se ao facto do autor não ter nunca (pleonasmo, eu sei!) entregue o seu livro a uma grande editora, querendo ser ele a editar.

10 anos depois apareciam exemplares na Ebay a preços elevadíssimos, por ser um livro raro. e de culto, com grande procura. Em Portugal, por não haver um sistema de protecção ao utilizador da Ebay, como existe na Alemanha, comprei este livro por 3 vezes e dessas 3 vezes sempre o paguei e nunca o recebi.

Finalmente o seu autor, voltou a editar este livro de contos, no que pode ser a antecipação do lançamento do seu primeiro romance, em que está há 10 anos a trabalhar.

Gracas à Amazon, comprei-o. A Amazon que entrega os livros na Alemanha em 3 dias, fez-me esperar 3 meses, pois o livro esgotou várias vezes tendo de ser reimpresso, mas sempre me contactaram, mantendo-me informado.
Sábado dia 22.02.2009, 14 anos, 1 mês e 21 dias depois, este exemplar é meu:

Seria de esperar que o devorasse à chegada, mas ainda não o li. Na verdade acho que esta longa busca/espera poderá ter elevado as minhas expectativas a um nível muito alto, em que o livro se pode tornar uma desilusão. Por isso coloquei-o na sua ordem de chegada, esperando a sua vez de ser lido... Ou, até que a curiosidade me domine por completo.

Homenagem

Faz dentro de dias, 13 anos que um grupo de jovens talentosos que tinham acabado de conquistar o Brasil e se preparavam para invadir Portugal com concertos por todo o país, nos deixaram.
Estes rapazes nunca esconderam o medo de voar. No seu único CD que tinha o nome da banda, nos agradecimentos fazem uma referencia ao inventor do avião. No dia em que iriam partir para mais um show, o teclista diz em frente às câmaras que tinha sonhado que o avião iria cair... caiu.

Para marcar as vésperas do 13° aniversário da morte destes jovens, deixo-vos com uma das muitas boas musicas humorísticas do seu álbum único. Na minha opinião uma letra fantástica:

Mamonas Assassinas - Uma Arlinda mulher

Te encontrei, toda remelenta e estronchada num bar entregue às bebida,
Te cortei os cabelos do suvaco e as unhas do pé, te chamei de querida,
Te ensinei, todos os auto-reverse da vida e o movimento de translação que faz a Terra girar,
Te falei que era importante competir mas te mato de pancada se você não ganhar!

Você foi agora a coisa mais importante que já me aconteceu neste momento em toda a minha vida,
Um paradoxo do pretérito imperfeito complexo com a Teoria da Relatividade,
Num momento crucial um sábio soube saber que o sabiá sabia assobiar,
E quem amafagafar os mafagafinhos bom amafagafigador será.

Te falei que o pediatra é o doutor responsável pela saúde dos pé,
O 'zoísta' cuida dos zóios e o oculista Deus me livre, nunca vão mexer no meu!
Pois pra mim você é uma besta mitológica com cabelo pixaim parecida com a Medusa,
Eu disse isso p'ra rimar com a soma dos quadrados dos catetos que é igual à porra da hipotenusa.

Eu fundei a Associação Internacional de Proteção às Borboletas do Afeganistão,
Te provei por B mais C que as meninas dos teus zóio não tem menstruação,
Dar um prato de trigo pra dois tigres e ver os bichos brigando é legal que só, (miauuu...)
Pois nos 'tira e põe, deixa ficar' da vida serei sempre seu escravo-de-Jó.

Logo agora que você estava quase entendendo o que eu estou falando, (falando)
A canção está acabando e o Creuzebeck está abaixando ali o volume, (volume)
E você não entende nada mesmo porque quando você estiver em sua casa nesse momento a música vai tá baixinha, (baixinha)
E você não vai entender nada mesmo porque não sei por que eu tô falando esse monte de besteira aqui já que estou...
Porra! Vamo parar com esse papo chato, rapaz! (vamo lá)
Eu já não estou aguentando mais, está doendo minha garganta,
Eu tenho que fazer ali um gargarejo com vinagre, soltei um peido aqui dentro, (caralho!)
Está fedido o ambiente, meus dedos estão dormentes pelo amor de Deus, parem com esta porra!

A maior palavra do mundo.

Qual é a maior palavra do mundo?

De acordo com o Yahoo respostas: A maior palavra do mundo não existe! Porque, por exemplo: na língua alemã, os adjectivos e complementos unem-se aos substantivos, formando uma única palavra para designar um termo. Então, por maior que seja a descrição de determinado objecto (e consequentemente o tamanho da palavra), ela ainda poderá crescer mais, e mais, e mais. Segundo uma assistente do Departamento de Ensino do Instituto Goethe, existe uma anedota, que diz ser a maior palavra do mundo :

donaudampfschifffahrtsgesellschaftkapitänskajütentürschlüsselanhänger

o que equivaleria a "chaveiro da chave da porta da cabine do capitão da Companhia de Navegação a Vapor do Danúbio". Mas e se o chaveiro fosse azul com bolinhas amarelas?

O mesmo principio é seguido pela língua Finlandesa e Sueca, em que dou o exemplo da palavra:

nordostsjokustartilleriflygsplanigssimulatoranlaggningsmaterielunderhål-

-lsuppföljningssystemdiskussionsinläggsförbere-delsearbeten

Esta palavra significa: "Preparar documentação para a discussão do sistema de manutenção no reconhecimento aéreo de materiais na localização de artilharia na parte nordeste da costa Báltica."

Mais uma vez, o mesmo principio se usa na actual maior "palavra" do mundo, que não é uma palavra mas sim uma acumulação lógica e gramaticalmente correcta de palavras.

A maior palavra já criada, contém mais de 2 milhões de letras. O escritor Nigel Tomm, publicou o décimo volume do romance mais longo do mundo, "The Blah Story", não é uma palavra oficial mas este volume contém a maior palavra do mundo com 2,087,214 letras.

De maneira a explicar como foi criada a palavra e para provar que é uma palavra válida, vou exemplificar a genialidade das primeiras 25 letras.

Ele pegou na palavra "Baby", em que a ultima letra é "y" e escolheu como segunda palavra "you", podendo assim ligá-las eliminando um y. Simbolicamente, isto pode ser escrito

baby+(y)ou= babyou.

Esta palavra termina em "u", portanto Tomm precisou de adicionar uma palavra começada em "u" e escolheu "ubiquitous", fincando com "babyoubiquitous".

baby+(y)ou+(u)biquitous= babyoubiquitous

Usando de algoritmos mais uma vez:

baby+(y)oubiquitous+(s)eadog= babyoubiquitouseadog

e

baby+(y)oubiquitous+(s)eadog+(g)ab= babyoubiquitouseadogab,

e

baby+(y)oubiquitous+(s)eadog+(g)ab+(b)lah= babyoubiquitouseadogablah,

Etc, etc, etc. Foi assim que foi criada a palavra. Simbolicamente está correcta e é aceite, mas de facto não é uma palavra que conste de algum dicionário, existe unicamente no livro do seu criador.

Há que insista que a maior palavra do mundo é:

Methionylglutaminylarginyltyrosylglutamylserylleucylphenylalanylalanylglu-taminylleucyllysylglutamylarginyllysylglutamylglysylalanylphenylalanylvalyl-prolylphenylalanylyalylthreonylleucylglcycylaspartylprolylglicylisoleucygluta-mylglutaminlserylleucyllysylisoleucylaspartylthreonylleucylisoleucylglutamy-lalanylglyclyalanylaspartylalanylleucyglutamylleucylgluycylisoleucylproluylphe-nylalanyserylaspartyprolylleucelalanylaspartylglycylprolylthreonylisolleucyglu-taminylasparaginylalanythreonylleucylarginylalanylphenylalanylalanylalanylgly-cylvalylthreonylprolylalanylglutaminylcysteinylphenylalanylglglutamylmethi-onylleucyalanylleucylisoleucylarginylglutaminyllysylhistidylprolyuthreonyliso-leucylprolylisoleucylglycylleucylleucylmethionyltyrosylalanylasbaraginylleucyl-valylphenylalanylsparaginyyllysylglycylisoleucylaspartylglutamylphenylalanylyl-tyrosylalanylglutaminylcysteinylglutamyllysylvalylglycylvalylspartylserylvalylleu-cylvallalanylaspartylvalylprolylvalvlglutaminylglutamylserylalanylprolylphenyla-lalrginylglutaminylalanylalanylleucylarginylhistidylasparaginylvalylalalprolyliso-leucylphenylalanylisoleucylcysteinylprolyprolylaspartylalanylaspartylaspartyspar-tyleucylleucylarginylglutaminylisoleucylalanylseryltyroslglycylarginylglycyltyro-sylthreonyltyrosylleucylleucylserylarginlalanylglycylvalylthreonylglycylalanylglu-tamylasparaginylarginylanylalanylleucylprolylleucylaspaaginylhistidylleucylvaly-lalanyllysylleucyllysylglutamyltyrosylasparagimylalanylalanyprolylprolylleucyl-glutaminylglycylphenlalanylglycylisoleyucylserylalanylprolylaspartylglutaminyl-valyllysylalanylalanylisoleucylalspartylalanylglycylalanylalanylglycylalanylasoleu-cylserylglycylserylalanylisoleucylbalyllysylisoleucylisoleucylglutamylglutaminyl-histidylasparaginylisoleucylglutamylpronylglutamyllysylmethionylluecylalanyla-lanyoeucyllysylvalylphenylalanylvalylglutamilylprolylmethionyllysylalanylalanyl-threonylarginyl-serine

Mas não é, pois o nome de uma proteína, não é uma palavra.

Existe uma ainda maior com 1,913 letras que é a formula:
C(1289) H(2051) N(343) O(375) S(8)

Methionylglutaminylarginyltyrosylglutaalanylalanylglutaminylleucyllysylglutagy-cylalanylphenylalanylvalylprolylphenleucylglycylaspartylprolylglycyllisoleserylleu-cyllysylisoleucylaspartylthreoglutamylalanylglycylalanylaspartylalanglycylisoleu-cylprolylphenylalanylserylalanylaspartylglycylprolylthreonylisolglycylvalylthreo-nylprolylalanylglutamiglutamylmethionylleucylalanylleucylisolysylhistidylprolyl-threonylisoleucylprleucylmethionyltyrosylalanylasparaginyasparaginyllysylglycy-lisoleucylaspartytyrosylalanylglutaminylcysteinylglutamaspartylsrylvalylleucyl-valylalanylaspaglutaminylglutamylserylalanylprolylpheprolylisoleucylphenyla-lanylisoleucylcyalanylaspartylaspartylaspartylleucylleisoleucylalanylseryltyro-sylglycylargintyrosylleucylleucylserylarginylalanylgalanylglutamylasparaginylar-ginylalanylglutamyltyrosylasparaginylalanylalanyl

Mas uma formula, também não é uma palavra.

A maior palavra do mundo na língua inglesa é:

Pneumonoultramicroscopicsilicovolcanoconiosis

Uma doença pulmonar causada pela respiração de partículas de pó vulcânico. Esta palavra tem 45 letras é de facto uma só palavra.

Esta é a maior palavra real contida neste meu texto, até agora, mas...

Qual é a maior palavra da língua portuguesa?
A campeã que sempre foi anticonstitucionalissimamente, com as sua 29 letras, mas perdeu seu posto. A palavra mais extensa hoje em Português é:

pneumoultramicroscopicossilicovulcanoconiótico

Ela descreve o estado das pessoas que sofrem de uma doença rara, provocada pela aspiração de cinzas vulcânicas. Ou seja a tradução para Português da maior palavra Inglesa. A vantagem da Portuguesa é que ela ficou com 46 letras, sendo na minha opinião a maior palavra do mundo.

Quanto o nome mais comprido do mundo (não é palavra), refere-se a uma colina na Nova Zelandia é um nome Maori:

TAUMATA­WHAKA­TANGI­HANGA­KOAUAU­O­TAMATEA­TURIPUKAKA­PIKI­MAUNGA­HORO­NUKU­POKAI­WHENUA­KITANA­TAHU

Claro que a minha investigação poderá estar incompleta, se souberem de uma palavra maior avisem, mas tenham em atenção que termos químicos (formulas e proteínas), palavras logarítmicas e nomes de locais, não são palavras. Uma palavra tem de constar de um dicionário. A Portuguesa consta.

Não aceito como argumento, que no livro de recordes do Guiness conste a palavra na versão Inglesa, visto que a tradução para Portugues não existia na altura e é um facto que tem mais uma letra.

Pero por qué no te callas?

O povão está sempre a inventar novas frases 'feitas', que ainda não estão feitas, pois estão a ser inventadas, mas assim que inventadas passam a feitas, como:
"Isso não me aquenta nem me arrefenta"
Mas esta e outras são antigas e isso agora não interessa nada. O importante é o momento. Alguns de vós podem conhecer a expressão:

"Ter dois dedos de testa"
Que significa, ser-se minimamente inteligente. Mas o tuga gosta é de exagerar, e se é para se ser inteligente, que se diga:



Ora... assim de repente, com tamanha testa, só me ocorre:




Pero por qué no te callas?

19.02.2009

Hoje não irá haver publicação neste blogue (por outro lado, pode haver...).
Ontem publiquei dois textos e o conflito de palavras num desses textos fez com que o outro fosse completamente ignorado. Irei deixar a discussão continuar, por isso vão fazer pipocas e assistam. Estou-me a divertir, como há muito não me divertia na blogosfera.

Hoje é dia de publicar o meu conto mensal no Prisão de Palavras. Desta vez, não será uma sinopse de um trabalho meu, como é o caso dos textos anteriores. Este conto, que se chama Coma, é a versão em Português, inspirada num trabalho meu que será publicado em Setembro de 2009 (DE) e em Janeiro 2010 (UK).


PS: Acho que inventei uma nova receita... Pipocas fritas! É o que faz as Pipocas não saberem ler ou interpretar e eu não perceber nada de cozinha. Life's a bitch!

Hannah Jones

Toda a polémica em volta da decisão desta menina de 13 anos, meteu-me nojo. Ela venceu a luta e conseguiu ser libertada do hospital para ir morrer a casa, no entanto não a deixaram por um momento em paz, criticando a decisão. Insinuando que "esta não é uma decisão lógica de um adulto e muito menos de uma criança". Mas o que sabe esta gente, sobre o sentimento de se estar a morrer?
Tudo o que ela fez, foi convencer os responsáveis do hospital a não solicitarem uma ordem do tribunal para a prender lá, de maneira a submete-la a um transplante arriscado de coração. Ela sabia que iria morrer em breve, com ou sem cirurgia, e queria que fosse em casa, no seu quarto, no seu mundo, rodeada daqueles que ama e que a amam.
Todos os anos, todos os meses em tratamentos hospitalares nos últimos 8 anos de vida. Ela atingiu o limite, pois a sua vida estava perto do fim e decidiu morrer livre.

Eu assisti de perto ao que a Leucemia faz, e sabendo, aprendi a perceber o que leva uma criança a decidir morrer em vez de viver em tratamentos. Ao recusar tratamentos, sofrem as dores da doença. Ao viverem em hospitais sofrem as dores da doença e dos tratamentos, para no fundo, viver mais um dia? Um mês? Um ano?
Este caso de Leucemia exige transplantes de órgãos vitais para que se viva mais um pouco. O excesso de produção de glóbulos brancos armazena-se nos órgãos vitais danificando-os.

Esta menina com 13 anos e condenada por uma doença estúpida à morte, escolheu morrer mais cedo em vez de mais tarde. Morrer mais cedo mas levar uma vida livre e o mais normal possível até ao fim. Viver 3 meses livre é melhor que viver 3 anos num hospital, sabendo que a morte é um facto e que é tudo uma questão de tempo.
Quando vi esta noticia, olhei para trás no tempo e lembrei uma cara que nunca esquecerei, e pela primeira vez em muito, muito tempo fiquei com a visão nublada sendo surpreendido pelas lágrimas.

Queria dizer algo, não a esta menina, pois ela sabe a decisão que tomou e sabe que está certa. A ela gostaria de lhe dar um abraço e sorrir para ela. Falar, seria com os pais que estão prestes a passar uma dor que eu já vivi e que de tempos a tempos me visita. Gostaria de lhes dizer que se devem orgulhar da filha, que ela estará sempre com eles... No fundo dizer-lhes unicamente "eu sei".

Acho que nunca o caso de um estranho me custou tanto, apesar de imensas pessoas morrerem todos os dias. Sinto-me ligado a ela. Admiro a sua coragem, a sua força. Admiro os seus pais, por ficarem a seu lado e apoiarem numa decisão tão difícil.

Deixo-vos as palavras que não parecendo, foram proferidas por uma menina de 13 anos, mais adulta que muitos de nós:

"Não foi uma escolha fácil, mas estar num hospital lembra-me maus momentos. Já passei tempo suficiente no hospital. Quero ir para casa, mesmo que isso signifique que a minha vida seja mais curta. Não sou uma criança de 13 anos normal, sou uma pensadora. Tenho de o ser com esta doença. É difícil aos 13 anos, saber que vou morrer, mas sei o que é melhor para mim. Existe a chance de eu ficar bem e existe a chance de não ficar tão bem como poderia, mas estou disposta a arriscar"



Que os últimos dias dela sejam cheios de sorrisos e que a sua partida seja sem dor.

A blogosfera está uma merda

As saudades que eu tenho da blogosfera. Aquela que já não volta. É certo que cresceu e ainda é livre, há 600.000 blogues em Português em vez de 20.000. Mas já não há anónimos como havia, já não há tomates como havia.
Em 2003 até 2005 falava-se de tudo, todos abordavam os seus assuntos, comentavam o mundo à sua volta. Os blogues era visitados por anónimos de qualidade, com capacidade argumentativa e eram anónimos porque só os bloguers tinham contas.

O tempo em que escreviam nos seus blogues, além de criticas, ofensas directas a outros blogues, pois havia concorrência, competição.
Ler aquele que foi o maior blogue Português, O Meu Pipi a chamar rotos aos Gato Fedorento. Ver toda a energia critica do Abrupto pela mão de Pacheco Pereira, que hoje é o picha mole que nem se pode ler, é só poesia e fotos de merda.

Hoje? Hoje com o crescimento da blogosfera, mais de metade dos blogues, copiam-se uns aos outros, vírus e mais vírus de prémios para auto-promoção e de desafios sem utilidade prática. Já poucos são criativos. Poucos são críticos. Quando se critica aparecem às dezenas a dizer, "não concordo com criticas publicas". Ahahaha, não acham bem, criticar. É esta a blogosfera pós 2005, que só piora de dia para dia. Com bloguers sem talento a escreverem textos de "ir ao cu devagarinho" ou de "anda ler-me que lambo-te o cu". Já poucos apostam no conteúdo, poucos lêem por gosto, é tudo uma questão de visitas e retribuição de visitas, simpatias falsas num mundo virtual.

Os únicos que excluo, são os blogues pessoais que abordam assuntos pessoais, pois esses são blogues/diários, usados com escape ou passatempo e não abordam temas de destaque ou que possam gerar discussão.

Todos são amigos, todos abordam os mesmos assuntos evitando temas mais sensíveis. E se alguém diz que outro bloguer é um idiota, terceiros ofendem-se. Ai Eu (pois sou agnostico)!

O problema da blogósfera é gravíssimo quando o Top 50 de blogues está cheio de blogues comerciais, semi-legais e banais. A blogosfera começa a ter interesse entre o rank 60 e 200, excepto meia dúzia de bons blogues que aguentam no topo.
Ler banalidades sem sentido é mais popular que ler verdades. É triste. Ler dói!
Isto acontece devido ao uso de Proxys, que enganam os contadores de visitas, dando milhares de visitas a quem tem poucas centenas.

"O teu blogue tem muitas letra, perco a vontade de ler", diziam-me há dias... Tive de rir, pois não vale a pena chorar por quem se assusta com letras. Se escrevesse textos do tipo, "hoje fui ao cu à vizinha", nem conseguiria entrar no meu próprio blogue com tantas visitas.

Tenho saudades da blogosfera, e se a vou abandonar não o farei sem deixar a minha marca e recuperar as origens. Escrever sobre tudo o que me apetecer, o melhor que eu conseguir e se o melhor não chegar, que se foda. Criticar quem me apetecer, sem ligar aos comentários de "isso não se faz". Faz, claro que faz, sempre fez ainda tu, que dizes isso te masturbavas a ver calendários de cu e mamas. Ainda tenho temas interessantes a discutir e merda a expor.

A blogosfera está com problemas quando temos um blogue com mais de 3000 visitas, no 27° lugar do Ranking nacional, como este: A Pipoca mais doce. E um, com mais ou menos 500 visitas, situando-se por volta do 150° lugar do mesmo Ranking, como este: Controversa Maresia.
O primeiro, vago, banal, com publicidade disfarçada de posts e que me faz lembrar uma casa de Barbies, onde a cada frase se ouvem ecos cerebrais.

O segundo, escrito de uma forma primorosa com assuntos de interesse mas menos visitado.
Este ultimo, cujo um seu texto recente, me lembrou o passado na blogosfera, em que eu dava os primeiros passos, e isso criou alguma nostalgia e me abriu os olhos para a presente realidade.

Alguém percebe isto? Eu não!

Nota: Os dados sobre o ranking do Controversa Maresia foram alterados, de acordo com uma informação da autora.

O plástico é biológico... só pode!

Porque é que as frutas e vegetais ditos "biológicos" são empacotadas em embalagens transparentes plásticas dizendo Bio?

Será que não percebem a ironia de vender algo Bio, numa embalagem não biodegradável?

Exemplos: Uvas

Estas uvas, estão numa taça plástica, envoltas numa embalagem plástica. As uvas não biológicas são vendidas a peso sem embalagem.

Exemplos: Morangos

Estes morangos estão dentro de uma taça plástica preta com uma tampa plástica transparente. Os morangos não biológicos são vendidos numa caixa de papel.

Reparei que os Kiwis biológicos são vendidos numa caixa de papel, seria de aplaudir se essa caixa não estivesse envolta numa embalagem plástica.
As bananas biológicas, são vendidas em grupos de 5 unidades dentro de uma embalagem plástica que tem BIO estampado. As bananas não biológicas são vendidas avulso.

Será que a tradicional caixinha de madeira em que tradicionalmente se vendem os morangos não serve? Será que o papel não serve? Será que estes senhores acham que o papel é químico. E o plástico? Dizem-se amigos do ambiente mas depois colocam os seus produtos dentro da maior catástrofe ecológica do ultimo século.

Mas estes gajos estão a gozar com a cara do consumidor? Será que a hipocrisia e dualidade de critérios não tem limite?

Na verdade só reparei nisto hoje, após infelizmente ter comprado estes produtos. Eu, regra geral não comparo preços nem reparo nas embalagens, chego pego o que quero e fujo do supermercado como o diabo da cruz. Mas isto é demais! Venham lá os ambientalistas fazerem-me bicos contra a agricultura tradicional ou transgénica, tentando justificar este ataque ambiental, que levam com um dildo plástico pela real peida acima.
Ser-se ecologista não está ao alcance de qualquer um, por isso temos o lixo inculto dos ambientalistas e por isso aparecem merdas destas no mercado!

Arrumadinho, mas não de ideias

Regra geral a maioria dos bloguers a partir do momento que ganham destaque (eu diria a partir das 300 visitas diárias), normalmente são invadidos por anónimos, uns interessantes e quer concordem ou não, são argumentativos, outros que entram numa de ofender.
Quem me acompanha há mais tempo, sabe que já tive uma grande dose de anónimos e que os trato na mesma moeda. Sou o tipo de bloguer que acha que, quer falem bem ou falem mal, é tudo boa publicidade mas não admito faltas de respeito.
Existem outros blogues que começam muito bem. São criados e por terem amigos com blogues de destaque, recebem uma excelente promoção, passando de 1 visitante para 2.000 visitantes por dia, de um dia para o outro. Estes bloguers ou são fortes argumentativamente, ou serão comidos vivos na selva que é a blogosfera. Um destes casos é o Arrumadinho. Este bloguer passou do nada para 2.200 visitas, diárias. Nas ultimas semanas perdeu imensos leitores, tendo descido de 35° para 56° no ranking nacional, tendo perdido mais de 700 visitas diárias.
Agora, ele colocou o blogue só para convidados, o que significa que o blogue é só para quem concorde com ele.

Eu, apesar de não me identificar com a sua escrita, comentava-o e fazia-o por ele ser o meu oposto. As opiniões dele entram em conflito directo com as minhas, o que me levava a comentar. Claro que comentar ou estar calado era praticamente a mesma coisa, pois recebia respostas de outros comentadores, mas nunca do autor, que só respondia a determinados comentários, regra geral concordantes.
Reparei, que ele não queria conflito argumentativo, ou por não gostar, ou por não ter argumentos, ou ainda por não ter a certeza das suas opiniões. Mas porque motivo alguém aborda temas sensíveis, se não está disposto a defender o ser ponto de vista?
Enquanto os comentários são: "Lindo", "és o maior", "concordo com tudo", está tudo bem, mas quando aparece alguém a não concordar "porque blá, blá, blá", as coisas começam a correr mal.
É certo que ele tinha os seus anónimos, que não o deixavam em paz. Mas isso acontecia porque ele não os punha no lugar deles. Quem cala consente e quem consente é abusado.
Agora fechou o blogue, estando aberto só a convidados e posso afirmar que não tem a ver com anónimos, visto que ele estava desde há duas semanas a moderar comentários.
Primeiro a arrogância de não responder, nem a perguntas na caixa de comentários, agora a fuga.

Quem é o Arrumadinho? Podem perguntar alguns de vós. É alguém que segundo o próprio diz: "Um rapaz simples que acha que tem umas coisas a dizer sobre homens e mulheres."
Sendo simples ou não, todos achamos que temos algo a dizer, mas quem diz algo publicamente, deve estar preparado para ouvir/ler opiniões contrárias e sustentar a sua. Caso contrário, de que vale ter algo a dizer? Palavras ao vento? Sermão aos peixes?

Este senhor após uma definição de sociopata, criou 3 categorias de um outro tipo de sociopatas, os sentimentais (seja lá isso o que for):

"1. Os que nunca conseguiram e nunca conseguirão amar. 2. Os que já amaram e perderam a capacidade de amar. 3. Os que vivem na sombra e acreditam que nunca mais serão capazes de amar."

Depois destas categorias, ele refere-se a elas nos comentários como, fases. Ora, porra! Então mas são categorias desse outro tipo de sociopatia ou são fases? É que se são fases, o cu não tem nada a ver com as calças. O verdadeiro e único sociopata sentimental, é o puto mimado que diz a todas as namoradas que as ama e que o repete constantemente, pois é inseguro, não sabe o que é amar, e isso sim coloca-o no grupo dos sociopatas e não as pessoas que por um motivo ou outro, deixaram de amar, pois essas voltarão a amar a pessoa que reunir certas características.

Mas eu não discordo dele, só por isto, discordo de:

"Seria muito triste se Sócrates caísse por causa do Freeport."

Que triste que seria, um politico cair por um caso de corrupção ou incompetência! Porque não importa se ele foi corrupto ou incompetente, pois qualquer que seja o resultado ele deverá cair e ser pisado de preferência até ficar bem roxo.
Se Sócrates recebeu subornos é corrupto! Se Sócrates não recebeu subornos, foi um ministro do ambiente incompetente! Portanto a queda seria o mínimo que lhe poderia acontecer. Pois na verdade merecia prisão (corrupção) ou indemnizar o país (incompetência).
Seria muito triste se nada acontecer ao Sócrates, isso sim.

"Os homens gostam de mulheres maquilhada?"

Os homens estão-se a cagar. Elas na sua maioria, não se pintam para nos agradarem, elas pintam-se porque querem e porque se sentem bem e por isso algumas nem se pintam. Um homem não quer saber nada disso, pois não lhe vai comer as pinturas! Mesmo que ela se pinte para nós, who cares?
O homem, gosta de mulheres, ponto. Podem estar pintadas ou com as pinturas borradas, ao natural, besuntadas em azeite, suadas depois de 3 horas de ginásio. Gostamos, e a pintura não é factor.

"Um homem de coração partido consegue sobreviver, mas nunca viver. Consegue sorrir, mas nunca ser feliz. Consegue foder, mas nunca amar. Consegue pensar, mas nunca brilhar. Um homem de coração partido consegue tudo, mas não consegue nada."

Dito isto, este senhor nunca teve o coração partido nem nunca amou. Quem teve o seu coração partido e quem AMOU REALMENTE, consegue sobreviver e viver, consegue sorrir e voltar a ser feliz, consegue foder e voltar a amar, consegue pensar, recordar, sonhar e brilhar como antes, ou ainda mais. Poderá passar por momentos maus, sim é um facto e eu sei bem disso, mas pára, pensa, sofre, morre um pouco mais de dia para dia, mas um dia volta a viver e consegue tudo, pois tem memórias, boas memórias que o fazem sentir que já foi especial para alguém. Se foi especial para alguém é porque É especial, e se é, sempre o será.

"Eu gosto de José Sócrates, acho que é um político esperto e astuto (...) Não vejo nenhum outro político em Portugal que pudesse ter feito um trabalho melhor do que Sócrates entre 2005 e 2009."

Espertos e astutos são os cães, um primeiro-ministro é suposto ser humano e como tal inteligente. Pessoalmente eu vejo outros políticos que pudessem ter feito o mesmo que Sócrates, qualquer idiota é capaz de não fazer nada e nem precisa de ser politico. Qualquer idiota, passa uma lei anti-tabaco e depois fuma num avião, e que por isso diz deixar de fumar e afirma, "já não fumo" e depois termina o raciocínio com "só fumo 1 cigarro depois das refeições". Ora, ou fuma ou não fuma, se fuma depois das refeições fuma ainda (informação retirada do livro "O menino de ouro do PS", biografia autorizada pelo próprio Sócrates). Qualquer politico pode terminar uma licenciatura a fazer exames em casa e mandar por fax, tendo mudado de universidade seguindo o professor que o passou, a quem mais tarde já como primeiro-ministro deu emprego, tendo-o feito ganhar já mais de 1.5 milhões de euros em salários. Qualquer politico incompetente poderia cair no caso Freeport. Qualquer pessoa, mesmo com sindrome down poderia fazer melhor que o Sócrates, mesmo que fosse Primeiro-Ministro em part-time.
As minhas cadelas que são espertas e astutas, dariam melhores Primeiras-Ministras, porque não mentem e não aceitam subornos, mesmo em forma de comida.

"A solidão é algo de quem ama"

Só quem ama se sente só? Porra, esta partiu-me todo. A solidão é uma consequência da natureza humana. Quem está sozinho, pode não estar só e por vezes estamos sós no meio da multidão. A solidão não é um factor ligado ao amor, mas sim à existência. Só se sente só quem está vivo, independentemente se ama ou não.
A solidão não é uma característica de quem ama, tal como amar não é uma capacidade específica de quem ama.
Quem se conhece a si mesmo, nunca estará só!

Estas são algumas das coisas que ele tem para dizer. Mas de que vale dizer coisas destas, se não as vai argumentar? Se ao receber um comentário que disseca o seu texto e expõe as falhas, ele se cala e não responde, é porque está numa de leitura selectiva, lendo os comentários concordantes.

Não me acusem de ser mau, pois estou a criticar no MEU blogue, coisas que pelo vistos não sou permitido de comentar no blogue do visado. Pois eu criticava o que ele escrevia no blogue DELE, mas ele optava por ignorar criticas e só responde por alto a quem lhe massaja o ego.

A minha pergunta é. Se aquele blog tem mais de 1500 visitas diárias, perto de 220 seguidores e uma média de 50 comentários por texto, será que quem comenta, lê com atenção o que ele escreve? É que eu tenho arrepios de dor, quando vou para comentar e vejo imensos comentários como: "É isso mesmo", "tens toda a razão", "escreves lindamente", eu pergunto, mas este pessoal leu? Ou pelo menos percebeu? É que se há blogues que eu não entendo o protagonismo, este é um deles, por acaso nem me dei ao trabalho de verificar se as visitas são reais ou "proxy", pois sinceramente acho injustificável este blog ter chegado a estar nos 35 mais visitados em Portugal, desde que foi criado.

Eu tenho perfeita consciência, de que tenho imensos leitores que acompanham o blogue do Arrumadinho, leitores esses que vieram de alguma maneira aqui parar desde que o comecei a comentar. Mas as minhas perguntas, são válidas. e não vejo motivo para ficarem ofendidos.
Eu não me imagino a escrever sobre abacaxis sem ter a certeza do que é um abacaxi, porque irei ter comentários, em que uns dizem que é um ananás outros dizem que é um fruto parecido. E eu? Não digo nada porque não tenho a certeza! Se não tenho a certeza e não posso defender o meu texto. Então de que vale escrever?



Nota: Tendo em conta as minhas criticas a certos blogues, esta foi sem dúvida a mais educada e construtiva. Comentários concordantes e discordantes serão respondidos como sempre, excepto os banidos do costume, Ah e tal (c), Otapi, Otabe, Ariel e Bruno.

PS: Acabo de saber que está em curso mais uma onda de blogues , que se vão torna livro. Se for este o caso, será mais um dia triste para a literatura nacional...